Nunca asimilé del todo bien las tormentas y tal vez las fui cargando en mi esternón. Quizá por eso escribo: para descifrar y desagotar el mar de mis adentros con la herramienta más poderosa que me regalaron: la palabra. Y lo otro, lo que sobra y no sabría cómo decirlo por no encontrar justamente la palabra; eso otro, es lo que sangro en los pinceles. Por eso pinto, porque me es más fácil reconocer mi alma cuando la transmigro a la materia. Porque en el lienzo o la madera que fuere me es más fácil nacer y comprender. Quizá esté enfermo de metáfora. Quizá necesite decirlo de alguna forma.